Desgano

No hay remedio para las horas perdidas,
el tiempo es muerto, inmortal y suicida.
Se encuentra perenne en los desvelos
muriendo, viviendo, parásito del sueño.

Se cubre con las heridas del pasado,
se apoya en una soledad conformista.
Arde doloroso contra el triste cansado,
ni llanto ni risa, es desgano de artista.